Tags

Related

Share

Feuillets d’Hypnos

René Char

12
Ce qui m’a mis au monde et qui m’en chassera n’intervient qu’aux heures où je suis trop faible pour lui résister. Vieille personne quand je suis né. Jeune inconnue quand je mourrai.
La seule et même Passante.

13
Le temps vu à travers l’image est un temps perdu de vue. L’être et le temps sont bien différents. L’image scintille éternelle, quand elle a dépassé l’être et le temps.

I4
Je puis aisément me convaincre, après deux essais concluants, que le voleur qui s’est glissé à notre insu parmi nous est irrécupérable. Souteneur (il s’en vante), d’une mé-chanceté de vermine, flancheur devant l’ennemi, s’ébrouant dans le compte rendu de l’horreur comme porc dans la fange; rien à espérer, sinon les ennuis les plus graves, de la part de cet affranchi. Susceptible en outre d’introduire un vilain fluide ici.
Je ferai la chose moi-même.

15
Les enfants s’ennuient le dimanche. Passereau pro¬pose une semaine de vingt-quatre jours pour dépecer le dimanche. Soit une heure de dimanche s’ajoutant à chaque jour, de préférence, l’heure des repas, puisqu’il n’y a plus de pain sec.
Mais qu’on ne lui parle plus du dimanche.

16
L’intelligence avec l’ange, notre primordial souci.
(Ange, ce qui, à l’intérieur de l’homme, tient à l’écart du compromis religieux, la parole du plus haut silence, la signi¬fication qui ne s’évalue pas. Accordeur de poumons qui dore les grappes vitaminées de l’impossible. Connaît le sang, ignore le céleste. Ange : la bougie qui se penche au nord du cœur.)

91
Nous errons auprès de margelles dont on a soustrait les puits.

92
Tout ce qui a le visage de la colère et n’élève pas la voix.

93
Le combat de la persévérance.
La symphonie qui nous portait s’est tue. Il faut croire à l’alternance. Tant de mystères n’ont pas été pénétrés ni détruits.

94
Ce matin, comme j’examinais un tout petit serpent qui se glissait entre deux pierres : « L’orvet du deuil », s’est écrié Félix. La disparition de Lefèvre, tué la semaine passée, affleure superstitieusement en image.

95
Les ténèbres du Verbe m’engourdissent et m’immuni¬sent. Je ne participe pas à l’agonie féerique. D’une sobriété de pierre, je demeure la mère de lointains berceaux.

96
Tu ne peux pas te relire mais tu peux signer.

97
L’avion déboule. Les pilotes invisibles se délestent de leur jardin nocturne puis pressent un feu bref sous l’aisselle de l’appareil pour avertir que c’est fini. Il ne reste plus qu’à ras-sembler le trésor éparpillé. De même le poète…